nas pregas da língua

Pontos de vista

2012-01-12T18:58:00.004Z

As pessoas julgam-me louca. E então porquê? Porque me despedi de um trabalho que já não me dá prazer, sem ter outro na manga, e viro as costas a uma empresa que faz jus à mediocridade - falamos de administrações e afins. Administração essa, que acha graça em brincar com a vida dos outros, feitos marionetas que respiram. Ora, mesmo saindo sem subsídio de desemprego, dada a minha louca decisão (e vá, a má vontade da empresa), algúem me explica em que é que estar sentada em frente a um monitor feita máquina, com um salário ofensivo e contratos semestrais é bom? Numa empresa que mudou muito nos últimos tempos, e não foi para melhor?
O que as pessoas que me perguntam isso não sabem - mesmo com o monstro da crise pronta para estracinhar qualquer um que se atreva a meter o pé na estrada - é que o carreirismo, meus queridos, é algo que não me assiste. Nem a resignação.

2012

2012-01-04T13:04:00.001Z

o ano novo pede:

um trabalho novo - para me dar dinheiro e saudinha.
continuar sem fumar - também para me dar dinheiro e saudinha.
vontade de comer os dias.

é isto. Bom ano!

Pés descalços que deixam saudade

2011-12-17T15:17:00.000Z

Amigdalite vulcânica

2011-12-15T19:47:00.003Z

Alguém veio parar ao burgo depois de pesquisar "amígdalas com crateras". Não são as minhas, que me foram roubadas aos 5 anos pelo médico da especialidade impronunciável. Na altura esperneei muito, vomitei sangue e gostei de me empanturrar de gelados. E até hoje não sabia para que tinha servido todo aquele circo. Obrigada senhor otorrinolaringologista por me arrancar bocados que pudessem vir a cuspir lava. E é isto.

Supreme Soul

2011-12-15T19:35:00.001Z

O concerto de apresentação do novo cd é no Sábado no Auditório Carlos Paredes. É reservar depressinha porque parece que anda tudo ao mesmo.

Os melhores palcos de Inverno

2011-12-01T14:57:00.000Z

Para esquecer as emoções da crise, é meter as mãos no ar e dar um giro por aqui. Yehei!

O fio da vida

2011-11-22T14:18:00.001Z

CD e DVD são lançados na segunda

A Montanha Mágica

2011-11-22T14:11:00.001Z

Há uma cabala qualquer, que nunca entendi, contra o Rodrigo Leão. Fala-se no homem e é logo de ouvir cobras e lagartos sobre. O tuga tem sempre muito a dizer sobre aquilo que é bem feito, e no caso deste gajo, veste logo o fato elegante, e gratuito, da inveja.
"Tem a mania que é bom!";
"Faz sempre a mesma coisa";
"Os discos dele são uma seca e o gajo só se safa porque traz Madredeus na bagagem".
Ora, eu não consigo entender a coisa. Verdade. É por ser conhecido que lhe calha o infortúnio?
O homem teve o Sakamoto ou a Beth Gibbons a tocar com ele! O gajo faz coisas lindas, e eu nem sou de ouvir o género vezes sem conta. Mas gente, a "A Montanha Mágica" - o novo disco - está a tocar nos meus auscultadores e já estou rendida. Mete baixos, guitarras, coisas novas, e aconchegantes para o temporal que baila lá fora. E como se eu já não estivesse satisfeita, dei com a voz de Thiago Petiht na quarta música, Fio da Vida, e com Scott Matthew em Terrible Dawn.

É certo que não o vou ouvir em repeat dias e dias seguidos. Mas isso é só para não dar uma de gulosa e no fim me fartar. E se este cuidado não é bom sinal, não sei o que será.

É tudà grande

2011-11-21T18:05:00.000Z

Quando é que vai passar esta mania tosca de fazer tudo quanto é filme em 3D?
Além da maior parte da suposta tridimensionalidade (uh, a própria palavra já me deixa adoentada) não me animar, aquilo faz dores de cabeça e embrulhos no estômago. Mais, é autoritário. Nem posso deixar de usar aqueles óculos rídiculos porque a imagem fica tremida?! Obrigam-me a ver em 3D sem dó nem piedade. Inventar uma coisa que dê para todos, é que era. Não? Ou, no mínimo, arquitectar um plano maléfico e sobredotado, veja-se, como abrir sessões normais?
Mas o pior, caros leitores, o pior é aquela gente querer segregar, desmembrar e fazer picadinho da sociedade. Será difícil pensar nos pobres coitados que, desgraçados, não foram abençoados com a a vista por inteiro? E imagine-se, que não usam lentes. Sim, estranhamente não consigo ver um filme com dois óculos empinados no nariz.
É que se eu pudesse dizer, quando me perguntassem: "Não fui ver o filme, o 3d dá-me dores nos lóbulos frontais e voltas no estômago", e o defeito se ficasse por aí. Mas não. A frase não se esgota e não me consigo dominar e calar a boca sem dizer que essa-gente-insensível-terrorista-feitores-de-filmes-em-3d-SEGREGA-OS-PITOSGAS! O que não deixa de ser ridículo.
Também não percebo porque é que se fazem remakes de todos os filmes e mais alguns, só para dar de bandeja um patético e mal feito 3D aos espectadores. A crise é de ideias, certo?
E fazer coisinhas novas, hã? Ver o Meia-Noite em Paris para ver se se faz luz nas cabecinhas das pessoas que gastam milhares em filmes - ajeito a voz - em 3fuckingD. Dos meus, esses megalómanos não vão ver nem um cêntimo.
(talvez para o tim-tim, vá, mas é porque também há versão normal)

Cusquice

2011-11-20T13:36:00.002Z

Então o que é que se vê nos jornais: Duarte Lima, Isaltino, diz que disse só para encher páginas de jornais, para no dia seguinte desdizer o que se disse, e voltar a encher páginas de jornais. A culpa até pode ser da justiça portuguesa, mas no final passa-se o mesmo com a política nacional. É o jornalismo que se faz cá no burgo (digo país), que só me deixa interessar pelo que forma pessoas. A cultura, pois.

2011-11-16T14:28:00.000Z

Quero lá saber da publicidade gratuita se isto pode fazer feliz muita mulher gulosa. Espanco-me (dentro da cabeça, vá) só de pensar que saí de casa sem meter uma dúzia delas na mala. Um vício novo é tão, mas tão bom. Suspiro.

2011-11-06T21:23:00.003Z

O momento é de susto. O bloqueio é geral e apetece ficar em casa agarrada à manta xadrez, aquela velhinha da infância. Ontem o burburinho decidiu soprar em grito estridente. Amanhã é dia de mudar alguma coisa. O tempo tem soluçado em jeito de motor cansado, arranca, trava, arranca, pára, arranca, rebenta.
Se o mundo fosse rosa-choque, subia as escadas:

"Olá, venho falar da minha situação"

"Claro, vamos tratar disso", responderia o gajo da massa.

Rosa são as riscas das almofadas que comprei, há dois anos, para o sofá da sala. E o desbotado já está a dar de si, esse sacana.

2011-11-05T09:08:00.000Z

human beings will always betray you.

Desarrumo

2011-10-28T13:04:00.001+01:00

A maior recompensa do nosso trabalho não é o que nos pagam por ele, mas aquilo em que ele nos transforma.
diz o John Ruskin, só para atirar mais lenha para a fogueira.

2011-10-04T11:56:00.000+01:00

A Rita Blanco é a maior!

Recuperar tempo perdido

2011-09-25T18:36:00.005+01:00

Andei meses e meses sem tempo / paciência para ver série alguma. Hoje dei o primeiro passo para recuperar o tempo. Já cá cantam: Conta-me como foi; True Blood e Dexter. Parece-me suficiente para os primeiros dias.

See you soon

2011-09-14T13:41:00.001+01:00

e folgas. melhores que tostas de queijo.

Pseudo, mas coerente

2011-09-09T20:34:00.002+01:00

Eu estava a fumar menos; eu estava a fumar bem menos. Houve dias que nem fumei. Sete dias sem tocar num cigarro nojento. E calha-me este entrevistado alucinado que agora me obriga a desgravar 1h30 de conversas descabidas (tive de falar muito para ter alguma coisa decente para escrever). E quem é que aguenta uma coisa destas? Pois não.

Vou fumar um cigarro sim.
A culpa é dele.

2011-09-09T16:40:00.001+01:00

exercícios básicos, ainda 1ª parte

2011-09-09T00:52:00.001+01:00

As pontas das mãos estão um pouco arqueadas, mirradas, não tivessem tido um encontro imediato com as cordas da guitarra. Se não é fácil domesticar a velhaca, menos os dedos.

Por isso, vou dedicar-me a trabalhos menos penosos e saber das histórias que a Herta tem para me contar. Não estava nos plano próximos, mas não é que a mulher me caiu repente na secretária?! O Murakami que me perdoe, ele sabe o quanto o estimo, mas hoje vou ter de lhe dar um chega pra lá.

Aprendizagens de uma aula de guitarra

2011-09-02T12:52:00.004+01:00

- a ponta dos meus dedos é munida de uma barriga. Flácida, oh mundo cruel;

- essas carnes anafadas forçam-me a empurrar as cordas contra do braço da guitarra com tanta força para conseguir tirar algum som, que fico toda torta, sem jeito, e a pensar que devia ter escolhido outro professor - temo que o meu deixe de ver o brilho de luz que me envolve e me comece a achar retardada.

- os meus dedos vão passar a ter unhas muito rentes e, daqui as uns meses, o seu ventre balofo vai ser substituído por portentosos calos.

2011-08-26T17:13:00.004+01:00

A minha vida mudou: só hoje descobri que o Bryan Adams é fotógrafo (não sabia, e depois?). E jeito que tem para a coisa.

Ficam estas como homenagem, mas vale espreitar as restantes.

Toque dela

2011-08-23T16:48:00.006+01:00

o novo cd do Marcelo Camelo repete no meu mp3 há várias semanas. Poderoso.

2011-08-22T22:52:00.000+01:00

2011-08-22T17:39:00.003+01:00

Agosto. Stop. A redacção tem duas pessoas com mantas de lã nas costas. Stop. Uma delas sou eu. S. Pedro, és um sonso.

Entre a minha Fender e eu

2011-08-21T17:59:00.031+01:00

Sonhos modestos. Digo de sonhos que excluem carros potentes de admirar, apartamentos banhados a ouro ou o telemóvel da última geração que muito faz e para pouco serve. Não digo que não espero ganhar, um dia, o Euromilhões, quando começar a jogar, mas este meu sonho vira-se para outras paragens.

Surpreendam-se as gentes a quem nunca o revelei - o mundo inteiro, exceptuando a minha mãe - mas o meu sonho modesto é aprender a tocar um instrumento.

A história tem roupagens velhas. Vamos a elas.

Aos seis, sete anos, como qualquer criança comum, tive aulas de flauta. A coisa entusiasmou-me e soprar o Hino da Alegria era, perdoem-me a redundância, uma alegria.

Si si dó ré ré dó si lá sol sol lá si si lá lá

Si si dó ré ré dó si lá sol sol lá si lá sol sol (...)

Tocava-o e tocava-o e tocava-o, vezes sem conta, barulho ensurdecedor que furava os tímpanos de quem andava perto.
Um dia, esse fatídico, chegou com um ultimato dos pais: "Ou mudas de canção ou essa só é tocada quando estiveres sem ninguém ao redor!".

Ora, dada a pouca quantidade de anos, era difícil estar sem ninguém por perto. A minha mãe queria que eu aprendesse outras canções. Não foi nada disso que aconteceu. O desinteresse chegou. Se não era o Hino da Alegria, a flauta não me servia para mais nada. Não me custou muito, presumo que até eu estava cansada da repetição.

Optei por guardar - religiosamente, que estas coisas são de memória - o instrumento no fundo de uma gaveta raramente aberta. Julgo estar lá engavetado até hoje e ainda sinto voltas no estômago quando imagino o cheiro nauseabundo que tresandava daquele bocal.

Dediquei-me às bicicletas com mais frequência, a montar cabanas de cartão e fitas nas traseiras do prédio, e a formar clubes de todos os géneros que não serviam para muita coisa a não ser para levantar cabanas de cartão e de fitas nas traseiras do prédio.

Doze anos, mais coisa menos coisa, lembrei-me que queria aprender piano. Como é que não tinha percebido antes que ia ser pianista? Para a idade, até tinha dedos compridos.

Este é que é o meu instrumento, pensei eu, olhar no piano de madeira preta que até hoje está na sala da minha mãe. Tudo fazia sentido. E aquela linda banqueta de três pés forrada a verde escuro veludo precisava de alguém sentado - sem ser algum dos gatos ou, nas festas de natal, a minha irmã, enquanto eu de pé ao seu lado, mão esquerda pousada no piano, declamava poemas, cantava a Noite Feliz e fazia das prestações mais embaraçosas de todo o sempre para a família inteira.

"Mã, tive uma ideia!", disse eu, e ela toda em susto. A frase já era conhecida, a mistura de palavras, tom amoroso e excitado, fazia disparar o alarme. O que é que vem desta vez, deverá ter perguntado para dentro.

"Quero aprender a tocar piano". O suspiro revelou-lhe o descanso. No dia seguinte, que o início do ano lectivo estava à porta, a minha querida mãe inscreveu-me no Conservatório de Música.

Para meu azar os professores de piano tinham todas as horas ocupadas. A solução era ficar numa turma de flauta e, no ano seguinte, já teria a minha vaga assegurada para as aulas de piano. Assim fiz, sem meter os pés nas aulas de soprar e apenas nas de solfejo. Aborrecidas.

Nunca fui uma criança muito traquinas, mas precisava de animação, e estive para desistir: aulas teóricas sabendo que faltava um ano para as de piano é zombar de qualquer ser humano com menos de dezassete. Mesmo assim, dediquei-me à causa e aguentei. Magia das magias, lá para Novembro, um dos professores de piano ficou com três horas livres por semana.

Começaram as minhas aulas de piano. Odiei o professor. Mas um odiar de medo. Ele era sinistro, assustava-me, e aquilo que tinha de mais em terror e em testa suada, tinha de menos em pedagogia. Excusado será dizer que desisti na altura em que assumi que preferia as aulas de solfejo às práticas do piano. Ainda tentei uns tempos, sacrifício subjacente a quem queria ser pianista, julgava eu. No ano seguinte o professor de piano era o mesmo e percebi que, caso continuasse, seria o meu mestre musical até ao fim dos meus dias de aprendizagem. Não cheguei aos dois anos. O piano está desafinado e os gatos sentam-se deliciados na banqueta de três pés, hoje, vermelho escuro veludo.

Mudei de ideias e preenchi os tempos livres com outras ocupações. Basquete e admiração pelos Guns n´Roses até ao tutano. Não sabia tocar, mas escrevia um diário sobre os Gun´s, o Axl, antes de tudo. Talvez tenha sido por essa altura que descobri a paixão do jornalismo. Comprava todas as revistas de música onde aparecia 'o deus', mesmo que só uma ponta de cabelo. Traduzia a Bravo e outras para o tal diário, ouvia as músicas, tirava as cifras, traduzia as letras. A música estava lá - mesmo que não tivesse jeito para a coisa, sabia ouvir.

Assim andei tempos, até vir para Lisboa estudar. Aqui, descobri os djambés. Tentei tocar, mas o desatinado vizinho de cima pedia-me, em voz gutural e maldisposta, para "acabar com os batuques". Inscrevi-me em cursos de percussão com o Gimba e outros compromissos não me deixaram aparecer. Dois anos seguidos, assim aconteceu. O Djambé foi uma oferta, é lindo, diferente e de madeira. Decora muito bem um dos cantos da minha pequena sala de estar.

Chegam os 27 anos e o sonho insiste em dar de si novamente. "Quero aprender um instrumento". E ficou, mas adormeceu de tanto esperar. Espreguiçou-se volta e meia.

Podia ter aulas de piano, pensei tantas vezes. O mais aborrecido é que agora não tenho piano. O sonho deu dois bocejos e deitou-se mais uma vez.

Aulas de canto, será? Era uma hipótese, a voz é um instrumento e todas essas coisas sem graça que se diz. Mas não é a mesma coisa. O sonho bateu pestanas.

Até ontem. Ontem foi o dia de acordar o sonho de vez, abaná-lo.
Guitarra.
"É hoje que compro uma guitarra". Acordou assim, do nada, enquanto tomava o pequeno-almoço na esplanada da rua de baixo.

A minha Fender, novinha, linda de morrer, está sentada no sofá de casa à espera que eu acabe o dia de trabalho. A nossa relação está a ficar séria e até já lhe dei alguns beijos. Descobri um site bom, português, que serve para tirar algumas duvidas. Limei as unhas, mais as da mão esquerda.

E tenho o professor mais dedicado do mundo a dormir comigo muitos dias. Todo ele é música. Tenho 30 anos, é ele que me ensina o sons escondidos nas cordas de uma guitarra.

Se há coisa que odeio

2011-06-20T20:51:00.001+01:00

é estar a queimar horas no trabalho, por não poder conduzir e ainda não ter arranjado boleia. E trabalhar no meio de nenhures. E é isto.

Procrastinar

2011-06-18T18:22:00.010+01:00

Há dias em que acordamos e que apetece fazer tudo aquilo que andamos a adiar há semanas, meses.
Andar de bicicleta, subir e descer as colinas de Lisboa, ir ao ginásio, passear no jardim onde já não pomos o pézinho há meses, anos, aspirar a casa e lavar as cortinas.
Ir à praia, mesmo sendo fim-de-semana, sabendo que vamos estar encavalitados uns em cima dos outros, com crianças aos gritos e bolas que fazem rasantes, mais o rádio a cantar Shakira, e carros em fila indiana que nunca mais avançam quando está na altura de zarpar até à geladaria da moda. E chegar à geladaria da moda e ter uma fila de vinte pessoas pela frente que vão acabar com o gelado de tangerina. E bufamos, sopramos, cantamos, inspiramos. E desejamos ter tido a feliz ideia de acordar, agarrar num livro e numa caixa com cerejas carnudas e levá-los para o banco de jardim à frente de casa.
Há dias em que apetece passear de carro, só porque sim. Carregar no acelarador e travão, em movimentos libidinosos, vezes sem conta, vestido curto cor de Verão. Fazer da condução a coisa mais sexy do mundo. Música no máximo, claro, voz aos gritos e óculos de sol, que a coisa tem de ser fashion. Lanchar na Comporta, ou então em Odemira que é ali perto e tem uns petiscos de apetecer sempre. Tirar a corda do armário e saltar em modo jogador de boxe. Dá vontade de fotografar, de subir a bica a dançar, dançar, dançar.
E se há dias destes, em que apetece fazer tudo, é porque no dia anterior torcemos um pé e não conseguimos andar.

Redescoberta

2011-06-11T21:01:00.002+01:00

Há anos e anos, uma amiga da minha mãe levou lá para casa o CD de um cantor cubano. Não sendo previsível, tinha eu pouco mais que 13 anos, fiquei viciadíssima no homem. As minhas amigas odiavam. Como não tínhamos gravador de cds, passei a gravação para uma cassette. Entretanto trocámos de casa e julgo que se perdeu nas mudanças. Ou quando zarpei para Lisboa, não sei.
Sei sim que durante anos a fio tentei lembrar-me do nome do cantor, de alguma música, letra, melodia. Qualquer coisa que me fizesse chegar até ele e perceber se, de facto, gostava da coisa ou se tinha sido um devaneio de adolescente com mau gosto para as cantigas.
Nunca me lembrei.
Na quinta-feira estava a petiscar (muito bem, diga-se) no Tapas 52 e passa uma música, linda, que me lembrei ser daquela cassette. Cheguei a casa e procurei. "Silvio Rodríguez" era o nome, que não me trazia qualquer memória. Mas é ele. E foi das melhores redescobertas que fiz nos últimos anos.

Já dizia o outro

2011-05-27T16:47:00.001+01:00

Dá-lhes poder, descobre-lhes o carácter.

S+S

2011-04-28T05:27:00.022+01:00

A mala está arrumada. Estou no tempo de fazer tempo para fugir até ao aeroporto. Durmo no avião. Além de minimizar as rugas que a directa provoca, agrada-me a ideia de fechar os olhos num lugar e os abrir num outro. O meteorologia falou da chuva que tem passado por lá, mas não acredito que fique muito tempo. No Domingo o sol deve acordar.
Sexta-feira há um convívio com os pais da noiva, uma espécie de entrada para o casamento. Marquei férias, agora, para lá, porque a S. casa no sábado. É uma ideia engraçada, essa do casamento. Não me fascina - pelo menos nesses moldes tradicionais cheios de gente e de padres distribuidores de bênçãos - mas fico curiosa. O princípio é bonito. Deveria ser - digo eu do alto da minha ignorância. Como seria de prever, a S. e o S. não se completam nas iniciais, mas assemelham-se em tudo o resto. É o que salta cá para fora. Não precisam de um papel assinado para partilhar, muito menos provar, aquilo que construíram. É transparente. Respiram-no. Mas optaram pelo documento, pelo copo de água com a família e com os amigos. É genuíno e motivo de festa.
Ainda não sinto as férias, nem percebo que tenham vindo para ficar. Tenho a sensação de que amanhã tenho de ir a correr para a redacção, escreve daqui, telefona dali, mesmo sabendo que daqui a duas horas estou no ar.
Mas sei que da próxima vez que fechar os olhos, só os abro em casa. Dizem por aí que casamento molhado é casamento abençoado. Além disso, nesta altura o mar é quente, mesmo de chuviscos.

É perigoso, é muito perigoso

2011-04-26T01:06:00.004+01:00

Temo pelo meu desprezo pela televisão, a partir de hoje ele ficou ameaçado.
Foi esse manhoso do 180 (esqueçamos a publicidade à Zon). O primeiro dia de emissão foi ontem e, infelizmente, só me lembrei à última da hora.
É bom; é que é mesmo bom.
E passou a Paloma, do Caetano, com um vídeo de fazer frio nos ossos.
Fica o original:

2011-04-25T23:14:00.002+01:00

Queridos amigos brazucas,

Não posso dizer que me sinta elogiada por tamanha quantidade de visitas que recebo neste pregas à conta dos vossos premires de rato. Sabendo, pelo que diz o senhor sitemeter, que muitos de vocês chegam a estas bandas quando procuram a expressão "parasitismo social", gostava apenas que me contassem - se é que sabem o segredo - como é que isso acontece. Verdade! É que isto não é de hoje, nem de há um mês, nem de há um ano. Começo até a pensar que para o pregas continuar a ser pregas, além de precisar de descansar volta e meia das lides virtuais, tem de contar, todas as semanas, com um visitante do Brasil - essa terra para onde ia já de seguida, se pudesse - à procura de todas as respostas: (que comece o rufar dos tambores) - saber "o que significa parasitismo social".
É que isto deixa-me a matutar. Certo que a intriga só sobrevive um par de minutos, se. Mas já foi o suficiente (e isso acabou de acontecer), para pesquisar no amigo google pela dita expressão. Ia-se a ver e, mesmo não me lembrando, poderia ter dissertado sobre o assunto. Népias. Nada de pregas na busca do maior sapiente do mundo.

Por isso meus queridos pequenos, não me cansem. Contem-me de uma vez por todas a história que está por trás desta. É evidente que são bem recebidos aqui - o blogue até é indicado para usufruir dessa condição que é a de parasita - sintam-se em casa, tomem chás, bebam cachaça e fumem maconha à descrição. Botem bossa, que é dos géneros mais elegante-gentil-pra-ze-ro-sos, que o mundo tem. Mas, caraca, não fica de bobeira, não. Qual é, cara?!

Manda lembrança prá Adriana, pró Gabriel, e pró Millôr.

Agente se vê,
Maria

Cravos

2011-04-25T11:12:00.000+01:00

A voz de João Paulo Dinis soltava-se casas adentro através das telefonias, que era coisa própria desses anos. Saída dos microfones dos Emissores Associados de Lisboa, vivia a noite de 24 de Abril de 74, quando o jornalista lançou a primeira senha que encetou a revolução: "Faltam cinco minutos para as 23 horas. Convosco, Paulo de Carvalho com o EuroFestival 74, E Depois do Adeus".

relógio de corda

2011-04-25T00:49:00.007+01:00

O desânimo pode não ter causa concreta. Poderá?
Será que num preciso dia, numa tarde de pingos de chuva ele se estendeu ao comprido no meu corpo e me enferrujou?
Assim sendo, que segundo batia no relógio? Era de pulso ou de parede? E o ponteiro, era o da Sé, ou o da Rua Augusta, o desmaiado?
Se num primeiro momento o extâse nos percorre o fluxo sanguíneo, sacode o coração, que bate mais depressa e fustiga a respiração, porque é que nos espaços seguintes as notas perdem, demoradamente, o ritmo de batucada? Os dias estão frouxos, é verdade. O tic tac é mortiço, cansado.
O que tu não sabes, nem eu, é a razão concreta do desvanecimento. "Acorda. Vou puxar por ti", saiu-te. Enquanto os ponteiros do Arco da Rua Augusta permanecem entorpecidos, uma qualquer ampulheta virou-se ao contrário.
Deste-me corda, e disso eu não estava à espera.

wishlist

2011-04-21T20:06:00.003+01:00

dois ou três livros recheados de conversas boas;
um gato(a) ou dois;
uma máquina fotográfica de rolo (para ter tino nos disparos);
um jardim pequenino, com lugar para plantar umas coisitas de se tratar com ternura;

2011-01-17T03:33:00.000Z

é esta angústia que me atravessa.

2011-01-16T15:14:00.006Z

"Cada um de nós que ali estava, estava esquecido de si. Cada pessoa na plateia, cada pessoa na rua. Cada vez mais esquecida de si própria. Cada pessoa desligada da vida, conformada com a vida. Esquecidas de que têm um corpo. Não o sentíamos como antes. Esquecidos de que esse corpo não é apenas uma matéria que nos transporta de um lado para o outro dos dias e das noites, num automatismo funcional, sem pulsação interna. Estávamos esquecidos de que tínhamos um corpo e de que esse corpo era carne, e vísceras, e sangue, e sentimento. E habitáva em nós toda uma vida interior que era um mistério e que havíamos esquecido que possuíamos. Eram os olhos fechados? Mas não fechados para dentro. Era desatenção."

Pina Bausch - Ensaio Biográfico, por Cláudia Galhós

Stephanie Berger for The New York Times

Ruth Amarante e Jorge Puerta Armenta em "Néfes", de Pina Bausch

flores

2011-01-15T14:51:00.004Z

Estava empertigada. Todos reclamavam a má educação, loucura e falta de ética. O melhor de ser louco não é poder atirar regras pela janela, mas pela porta de entrada. Falta-lhe um ninho em Lisboa, pode ser isso. Ninguém compreende que por vezes perde o chão. Deve haver razão para que ele lhe fuja tantas vezes. É louca, sim, mas é verdadeira.

Daquilo que me deixa triste

2010-10-29T18:25:00.000+01:00

Ver gente esperta encurralada na visão estreita dos (tendencialmente) pequenos.

Dos pés vestidos

2010-10-12T02:04:00.000+01:00

Tinha pingos de chuva na boca esborratada e dentro dos olhos estava turva, como nos segredos. Um bicho gordo e negro dormia-lhe nas mãos fechadas. Desses de bater asas sem sair do lugar. Mas que podem, se lhes deixarem. Se. Lábios de maçã semi-fechados, meio abertos, onde encaixava um cigarro mordido de sonhos inacabados. E passos por voar no bater dos sapatos minúsculos.

Nem sequer gostava desses insectos suculentos e voadores, mas permaneceu na paragem de autocarro. Serena. Com umas leves cócegas naquela palma da mão que era guardada pelos dedos.

Teresa

2010-08-10T00:53:00.002+01:00

Devia eu ter uns quatro anos. Estava a brincar no pátio do prédio, com raquetas. Ou uma bola, talvez. Qualquer um desses jogos divertidos que se brincava na rua e no sol. Um dos vizinhos mais velhos, o Eduardo - que era parvo (é?) e tinha uns catorze anos - brigou comigo por alguma coisa que não tenho na memória. Sempre fui maricas. Sei que chorei. Mas guardei a lembrança boa: a mana, minha, de oito anos, teve um ataque de fúria e defendeu-me do grandalhão. É a coisa mais antiga de que me lembro: Sempre foi uma mulher forte.

A segunda melhor livraria do mundo é portuguesa

2010-07-30T18:54:00.009+01:00

O momento é de crise e os negócios de livros não escapam aos tempos difíceis. As livrarias online tentam captar a atenção dos consumidores através da Internet, com preços apelativos e com a comodidade de encomendar sem sair de casa. Não são poucas as histórias de mais uma livraria que fechou, ou em risco de falência. Os eBooks também são responsáveis por isso, já que o número de leitores que cedeu à leitura electrónica tem vindo a crescer gradualmente.

Mas há sempre lugar para o espaço físico dos livros. O Huffington Post fez uma selecção das melhores livrarias do mundo e, guess what, a portuguesa Lello está em segundo lugar. Os nove espaços seleccionados são aqueles que fazem com que qualquer utilizador de laptops e de eReaders, ceda aos encantos de comprar um livro. De papel e tinta. Com cheiro, páginas para folhear e capas de todos os tamanhos e feitios.

Top 9 livrarias mundiais:

1 – Selexyz, em Maastricht, Holanda. Em 2008 já tinha sido reconhecida pelo Guardian como a melhor livraria do mundo. A loja é dentro de uma Igreja Dominicana, que data de 1924.

2 – Lello, no Porto, Portugal. Construída em 1881, com um interior de luxo, é decorada com gesso pintado que imita madeira. No tecto existe um grande vitral. A escada curvada que liga os dois andares do espaço é outra das imagens de marca da livraria Lello.

3 – El Ateneo, em Buenos Aires, Argentina. Noutros tempos foi um teatro, “The Grand Splendid”. Em 1929 foi o primeiro local no mundo a passar filmes com som. Na El Ateneo, os leitores podem descansar no elegante café que a livraria dispõe.

4 – Poplar Kid´s Republic, em Beijing, China. O espaço é amplo e conta com uma arquitectura divertida, capaz de seduzir os mais novos. Tem mais de três mil títulos, traduzidos em diversas línguas.

5 – Cafebreria El Péndulo, Cidade do México, México. Um três em um: bar, café e livraria, com plantas naturais que decoram o interior. Espaço de conforto e chillout.

6 – Shakespeare and Co, em Paris, França. É inglesa, mas está em Paris. Por lá pararam grandes autores, como Hemmingway ou Fitzgerald. Ali encontram-se obras contemporâneas, como as de colecção, que não estão para venda, mas podem seu consultadas no salão de leitura que o espaço tem no andar de cima.

7 – The Strand, em Nova Iorque, EUA. Tem cerca de 18 mil livros, milimetricamente arrumados e organizados. Também vende livros usados, com o preço que merecem, claro.

8 – Goulds Books Arcade, em Sydney, Austrália. Tem uma colecção de 300 mil livros. Vinis, outros tantos. Em armazém, à volta de 650 mil e ainda cerca de 70 mil online.

9 - Hay-on-Wye, no País de Gales. Conhecida como a “Cidade dos Livros”, existem mais de trinta livrarias na cidade. É também associada ao local onde se encontram livros em segunda mão e de edições antigas.

Sometimes

2010-06-29T12:24:00.002+01:00

... you have to walk away.

Bigodes parte 1354

2010-06-24T14:05:00.005+01:00

O Bigodes (vizinho do andar de cima) voltou a atacar. Desta feita pretende gravar sons das casas das redondezas - e sendo eu uma rapariga vivaça, a minha tem grande potencial para a coisa - e editá-los nas suas maquinetas tecnológicas. O Bigodão tem uma ambição: qual recalcamento radiofófino, quer partilhar os sons recolhidos com os pais alheios, vulgo, com os progenitores dos vizinhos que mais barulho produzem no seus ninhos. Eu, portanto.
A última carta do vizinho resmungão (que atente-se, são sempre escritas a computador e assinadas por cima de um carimbo que nunca foi descodificado por ninguém) foi deixada hoje à minha porta. Entre outras pérolas, dizia qualquer coisa como: "Vou gravar os décibeis que se ouvem a partir da minha almofada, mostrar-lhe e depois enviar para o seu encarregado de educação". E além de gostar de me saber tão bem conservada com os meus 29 anos (falar num encarregado de educação não podia ser maior elogio!), Bigodes voltou a proporcionar-me, logo de manhã, uma leitura daquelas de provocar risos. E eu fico com pena. É que ele não faz ideia o quanto eu gosto disso.

(Em minha defesa convém dizer que Bigodes já me deixou cartas do género, por exemplo, por estar a fechar as persianas às 21h00, ou por puxar o autoclismo depois das 22h30).

Faz falta que queime

2010-06-22T02:49:00.000+01:00

O problema é não saber por onde começar. As dúvidas entrelaçam-se umas nas outras e resta o chão. Não está frio, mas não é quente. É como um balancear que começa suave. E embala e empurra e joga contra a parede. De mansinho. É uma sensação pueril de leva e traz. De quer, não quer. De sou, não sou. Agora o preto e amanhã o branco. E começa o ciclo, uma e outra vez. Morno. Sempre morno.

Catwoman

2010-06-04T11:12:00.000+01:00

Unknow

Sometimes...

2010-05-16T20:41:00.002+01:00

Memórias

2010-05-15T16:32:00.004+01:00

Começou com um pouco de impertinência, apesar de sabermos que era coisa de durar pouco. Depois de uma semana mal dormida, sexta-feira é dia de zangas passageiras. Casmurrices. Uma troca de palavras pouco simpáticas depois de descansar cerca de 30 minutos. Horas antes, uma tentativa frustrada de comprar qualquer trapinho no shopping mais próximo que contribuiu para a rabugice maior. Acordar do sono que, desconfio, ainda nem tinha entrado em vigília; empacotar roupa a fazer semi-pandã para dentro da mini-mala azul escura. E não se importar muito. Gás desligado. Janelas fechadas. Plantas embebidas. Rumo ao Saldanha. O mau humor virou-nos as costas. Tempo de tosta com café e de esperar pela última. (Apesar do pré-amuo, eu não fui a última, saliente-se).
Rumo ao Norte. Arrancar para meio das árvores com direito a um quase abalroamento de um camião monstro no super-seguro IP3, às 01h00. Rumo a Digifel. Portão aberto, água ligada e aranhas pretas e gordas que não vi. Furar a mata de carro escuro como se de selva se tratasse. E aquelas plantas dos namorados. Para onde fugiu a luz? Acender velas enquanto elas voltam a irromper na mata, rumo ao portão. Luz ligada e o ninho é lindo e acolhedor. Pedra, madeira, lareira, rio. Lenha a fazer de colmeia, bichos voadores que assustam (não a todas). Fazer camas nos quartos elegantes, mesmo que o nosso fosse o mais elegante.
Dormir. Acordar. Comer. Sermos muito elegantes. É feriado. Ovelhas com guizos e o pastor ao redor da casa. Chegar à vila o mais rápido possível. Comprar jornais. Comprar comida. Muita comida. Voltar para casa e cozinhar. Banho. Rumo ao Piodão nas casas de xisto e licor de castanha. E de cereja e canela. Mais um de pêssego. Rumo à capela de S.Pedro e à glamorosa fonte. Fotografia aqui e ali e estamos todas mais elegantes. De volta ao sítio dos souvenirs, comprar casas e imã de xisto. E licor de castanha. Sentadas de esplanada ficamos pelas minis - à excepção daquela que queria ginger ale do Piodão, mas bebeu vinho do Porto - e pelo queijo de ovelha com pão. No fundo, o ruído do velhote que puxa pela garganta. E mais uma vez. E outra: "Na próxima vou-lhe à boca!", diz ela. Bem-aventuradas de nós que não houve próxima e ela não lhe foi à boca. Escarrada e pouco elegante.
Pôr-do-sol vermelho vivo. Dezenas de fotografias no monte dos vendavais. Estradas sinuosas, perdidas na alma da serra. Depois, e só depois, a Ponte das Três Marias... e o ninho de novo.
Peixe vermelho assado e sumo de tomate no forno eléctrico. Uma mistura de conversa que se joga fora e fotografias do ano de troca o passo. Estávamos todas mais morenas. E todas mais elegantes. Gargalhadas, vinho tinto e licor do Piodão no meio das bolachas de chocolate. Cachos de uvas roxas.
Desligar o corpo umas horas e depois por mais um par delas.
Limpeza: esfrega daqui, varre dali. Arruma, puxa, sobe, desce. A próxima paragem é nas Caldas e na lasanha que faz repetir pratos. Morangos com chantilly e os Açores nas fotografias.
Já é tarde e Lisboa espera-nos. Agora mais saborosa. E muito mais elegante.

Do encantamento

2010-04-14T13:08:00.000+01:00

Beber um cházito com Jean Paul Gaultier ou com Mister Armani?

Eu quero. Pois claro que quero. Ora.

Lugar comum

2010-04-04T00:25:00.001+01:00

Peles douradas e olhos vivos do sol. Sal nas mãos e nos cabelos apanhados. Mal amanhados. Pés sem abrigo, cores buliçosas nas saias rodadas. Braços sem mangas, unhas que gritam pintadas. Óculos escuros. Verdes, transparentes. Dias compridos, noites ao relento de morangos encarnados. Alvarinho a atirar para o gelo, Peter Tosh no cabedelo e na areia do mar. E naquela mais acima, quente, que me joga para as pernas o balancear. Festivais e imperiais. Frescas. De fim-de-semana ali e fim-de-semana acolá. Sumo de manga-avião na dentada suculenta. Pulseiras de bolas, ombros a respirar, luz que me acorda no fio das persianas. E mais mar. Deste e do outro. Mar.

Coisas boas de ouvir

2010-04-02T00:47:00.003+01:00

Agarro no telemóvel, desbloqueio-o e primo a tecla 4, seguida pela verde. Fica a chamar. E a chamar. Tuu. Tuu. Tuu. Até que...

do outro lado: Siiim.

e deste: Babee, que tal?

e a babe: Tudo e contigo?

je: Também. Ligaste-me de manhã. Novidades?

do lado de lá: Hum. Liguei?

e deste daqui: Sim. Tinha duas chamadas tuas...

e lá no outro: Ah, é verdade! Era para te dar miminhos.

(...)

Sejam elas quais forem, tens sempre esse jeito tão teu, delicioso, de dizer as coisas.

1

2010-03-29T12:32:00.000+01:00

Primeiro dia de redução do tabaco.

That´s the way it is

2010-03-21T13:34:00.002Z

Always look on the bright side of life. Tu ru tu ru tu ru tu ru...

Coisa de animar

2010-03-15T15:03:00.002Z

Aqui.

Mr Smith

2010-03-15T01:55:00.006Z

É inevitável. Não consigo comprar toda a música que gostava. Gosto de ter o suporte físico. Fazer colecções. Ter a estante recheada de livros, cd´s e dvd´s. Poder pegar, abrir, folhear, saber que contribuí. Infelizmente o ordenado não o permite. E nem as prateleiras da estante.

É preciso fazer escolhas (ainda mais quando, ilegal ou não, ter as músicas que queremos está ao alcance de um clicar de rato e de espaço no disco externo).

As minhas são simples: compro os livros; os filmes que quero mesmo e mais aqueles que saem com a imprensa e, por último, os cd´s portugueses. Já que não posso comprar toda a música que quero, trago para casa a nossa. (Pronto, e mais alguns que não posso deixar de ter e umas passagens pela Cash Converters!).

E por isso mesmo, a feitura deste texto. Para dar a conhecer um grupo novo. Nosso.
O concerto de apresentação foi no dia seis, no S.Jorge. Por forças maiores - vulgo sono, muito sono - não pude estar no lançamento. Quem foi, não se farta de elogiar. E não é para menos: espectáculo esgotado, bom pop rock e rapazes nacionais. Que é que se quer melhor?

Dão pelo nome de Mr Smith e "Details", o primeiro cd, já se encontra à venda. Na voz e guitarra, David Pinheiro; nas teclas, Ricardo Vasconcelos; na bateria, Bruno Simões; no baixo, Gonçalo Costa e na guitarra, Bruno Jardim Fernandes. Dizem não pretender fazer algo completamente novo e diferente, mas partilhar o que gostam e sabem fazer. E sabem muito, digo-vos eu.

Aqui deixo o vídeo do primeiro single, mas aconselho uma passagem pelo myspace. A "Home", com uma sonoridade indie pelo meio, é qualquer coisa de muito bom. Assim como o resto de "Details". Merece ser ouvido... e dar dinheiro a música feita em Portugal é sempre uma boa escolha, certo?

Na jukebox nocturna

2010-03-04T00:52:00.000Z

Deliciosa.

2010-03-03T01:14:00.003Z

Num instante tudo muda!

Dos números que sobem e descem

2010-02-26T00:51:00.004Z

O hoje em resumo

2010-02-24T20:43:00.003Z

pulos, muitos pulos; - check
saltos, resmas de saltos; - check
calores e ruborizações; - check
Afrontamentos, uma espécie de; - check
Gritos de euforia (desgraçada da vizinhança); - check
Cabeça de Burro a refrescar as amígdalas ao som de I´M FEELING GOOD! - work in progress

2010-02-24T01:11:00.000Z

Políticas à parte

2010-02-21T17:26:00.003Z

Arrisco-me a dizer que quem nasce numa ilha tem um amor incondicional pela Natureza. Há uma ligação congénita com cada árvore, com cada onda que vem, com cada pulsar da terra.
Vivi na Madeira durante 18 anos, desde que nasci até vir em busca da licenciatura sonhada. É a minha terra, onde volto sempre que posso, sejam férias, seja Natal, feriado ou fim-de-semana mais longos.
Em cada regresso encontro sempre novas obras no rochedo, como lhe chamamos. Umas que gosto, outras assim-assim, e aquelas que descaracterizam a ilha e contra as quais aponto o dedo. Totalmente.
Até aqui, muita gente de acordo, parece-me. Até aqui, sabermos todos que são necessários PDM´s estudados e estruturados, de acordo com as características da Madeira. Até aqui.
O que me transcende, é saber de gentes cuja única preocupação -neste momento- é encontrar culpados. Há-de haver culpados, ou não. Não sou entendida na matéria. Sei que as ribeiras sofreram estrangulamentos ao longo dos anos, mas com os avultados litros de água que caíram ontem, não sei quais as diferenças se não tivessem acontecido esses estreitamentos.
O que sei, é que há quem tenha perdido tudo o que tinha; que famílias ficaram sem tectos, sem trabalhos, sem estradas; sem pessoas. E isso sim, parece-me ser o foco principal para nos debruçarmos agora. Depois, há tempo para tudo o resto.
O tempo de agora é de lembranças. É de ver sítios que, estraçoados pela água, só permanecem na memória. É difícil não sabê-los lá. É difícil não estar lá. E é difícil ver dedos a apontar para o protagonismo de uns, no lugar do ressurgimento dos outros.

Em bicos de pés

2010-02-21T03:05:00.012Z

Um dia tive cinco anos e, na 31 de Janeiro, aprendi a gostar de balé.

Casas que morrem. Árvores que caem e barcos que balançam em lama. Estradas que se abriram em crateras; o Café do Teatro e o Vinhos Diogo inundados pela metade. As imagens chegam distribuídas pela RTPN e os canais internacionais. Museus destruídos e vozes de casa. É desolador. Danos pessoais e materiais, águas coléricas e terra a cuspir terra. Terra que apertei, que escavei, onde dormi, onde cresci.

Estar longe parece que faz sentir as coisas mais lá dentro, mais por dentro, mais cá dentro.

O meu lugar

2010-02-20T21:15:00.004Z

Fugiram-me as palavras.

Apenas uma sensação de impotência avassaladora.

Na Jukebox

2010-02-19T23:29:00.001Z

Twenty Something

Previsões

2010-02-18T14:30:00.003Z

Amanhã Sex 19 Fev : 12ºC / 8ºC. Vento moderado, céu com períodos muito nublados, intercalados com fortes raios de Sol.

Idiotown

2010-02-17T00:58:00.001Z

Nasceu um novo espaço que vale a pena espreitar.

Ovo ou galinha?

2010-02-15T01:46:00.002Z

No dia 14 de Fevereiro celebra-se a disfunção eréctil.

Happy Anti-Valentine´s Day!

Valentine´s Day V

2010-02-14T14:12:00.003Z

O amor calculista é idiota.

Cansa-me.
É só isso.

Valentine´s Day IV

2010-02-14T12:37:00.000Z

Valentine´s Day III

2010-02-14T12:27:00.001Z

Valentine´s Day II

2010-02-14T12:20:00.000Z

Valentine´s Day I

2010-02-14T11:47:00.003Z

Lost Generation

2010-02-13T13:07:00.000Z

Well, i refuse also.

Estatística Gay

2010-02-12T15:39:00.000Z

Agradecimentos ao A.L. que é daquelas pessoas que nos enche a caixa de emails com todas as coisas possíveis e imagináveis... e raro é aquele que não faz gargalhar, arregalar os olhos ou aprender coisas novas.

Burma VJ nomeado pela Academia

2010-02-06T03:36:00.028Z

Se não por mais ninguém, vejam-no por vós próprios.

The Co-operative and Dogwoof

Are delighted to announce

Burma VJ

Has been Nominated for Best Documentary Feature at the 82nd Academy Awards ®

*** The Daily Mirror * Time Out *** Empire

News of the World The Sunday Express

The Daily Telegraph The Guardian

The Financial Times Total Film

Going beyond the occasional news clip from Burma, the acclaimed filmmaker, Anders Ostergaard, brings us close to Burma’s video journalists who insist on keeping up the flow of news from their closed country despite risking torture and life in jail. ‘Joshua’, age 27, is one of the young video journalists. With Joshua as the psychological lens, the Burmese condition is made tangible to a global audience so we can understand it, feel it, and smell it.

Comprar Bruma VJ Assinar a Petição

Prémios Autores 2010 SPA/RTP

2010-02-02T16:14:00.040Z

Parece ser uma espécie de Academia à portuguesa. A Gala do Prémio Autores 2010 - SPA/RTP é uma iniciativa da Sociedade Portuguesa de Autores (SPA) em co-produção com a Estação Pública de Televisão e realiza-se no próximo dia oito, às 21h00, no Centro Cultural de Belém.
O evento, transmitido em directo pela RTP1, RTP Internacional e RTP África, vai galardoar os melhores trabalhos feitos em áreas culturais nacionais, no ano de 2009. Os nomeados foram seleccionados por reconhecidos quadros da produção artística nacional que formam o júri, onde se encontram vultos da cultura, entre os quais Rui Tendinha, Pedro Mexia, Rui Tentúgal, Cláudia Galhós ou Mário Figueiredo.
Pioneiro, o Prémio Autores SPA/RTP pretende realizar-se anualmente e os vencedores desta primeira gala podem vangloriar-se com um troféu assinado pelo designer Henrique Cayate.

Nomeados para a Categoria de Cinema
Melhor Filme
Um Amor de Perdição, de Mário Barroso
Morrer Como um Homem, de João Pedro Rodrigues
Ne Change Rien, de Pedro Costa
Melhor Actriz
Margarida Carvalho, em Veneno Cura
Catarina Wallenstein, em Um Amor de Perdição
Ana Moreira, em A Corte do Norte
Melhor Actor
João Lagarto, em 4 Copas
Rui Morrison, em Os Sorrisos do Destino
Fernando Santos, em Morrer como um Homem

Nomeados para a Categoria de Rádio
Melhor Programa
Pessoal e Transmissível, Carlos Vaz Marques
Encontros com o Património, Manuel Vilas-Boas
Em Nome do Ouvinte, Adelino Gomes

Nomeados para a Categoria de Dança
Melhor Coreografia
Talk Show, de Rui Horta
Void, de Clara Andermatt
Vale, de Madalena Victorino

Nomeados para a Categoria de Música
Melhor Canção
Se Esta Rua Fosse, Álbum Tasca Beat, O sonho português, O´Questrada
Margarida, Álbum Kronus, Cristina Branco
Tempo para Cantar, Álbum B Fachada, B Fachada
Melhor Disco
Space Grace, de Dennis González e João Paulo
Solo II, de António Pinho Vargas
Luminismo, de Ricardo Rocha
Melhor Trabalho de Música Erudita
Música Portuguesa para um Quarteto, Quarteto Lopes Graça, obras de Lopes Graça e António Victorino d´Almeida.
Música Contemporânea para Piano, Três Compositores Algarvios, João Luís Rosa, obras de Joaquim Galvão, Cristóvão Silva, Tiago Cutileiro.
Missa Grande, Coro da Câmara de Lisboa, dirigido por Teresa Gutiérrez, obra de Marcos Portugal.

Nomeados para a Categoria de Literatura
Melhor Livro de Ficção Narrativa
Que Cavalos São Aqueles Que fazem Sombra no Mar, de António Lobo Antunes
Deixem Passar o Homem Invisível, de Rui Cardoso Martins
A Ministra, de Miguel Real
Melhor Livro de Poesia
A Luz Fraterna, de António Osório
Ofício Cantante (Poesia Completa), de Herberto Helder
Últimos Poemas, de Nuno Rocha Morais (Título póstumo)
Melhor Livro de Literatura Infanto-Juvenil
O Tubarão na Banheira, de David Machado
Azul Blue Bleu, de Eugénio Roda
O Gato de Uppsala, de Cristina Carvalho

Nomeados para a Categoria de Teatro
Melhor Espectáculo
A Orelha de Deus, com encenação de Cristina Carvalhal
Ego, com encenação de João Pedro Vaz
Demo, com encenação do Teatro de Praga
Melhor Actriz
Custódia Gallego, em O Vulcão e a Casa de Bernarda Alba
Tânia Alves, em Querida Professora Helena Sergueievna
Sílvia Filipe, em Esta Noite Improvisa-se, Huis Clos e o Peso das Razões
Melhor Actor
Virgílio Castelo, em O Camareiro
Gonçalo Waddington, em Ego
Henrique Feist, em Máquina de Somar

Nomeados para a Categoria de Televisão
Melhor Programa de Informação
Jornal das 9/SIC Notícias, SIC
A Guerra/2ª Série, RTP
Câmara Clara, RTP
Melhor Programa de Ficção
Equador, TVI
Conta-me como Foi, RTP
Pai à Força, RTP
Melhor Programa de Entretenimento
Os Contemporâneos, RTP
Gato Fedorento Esmiuça os Sufrágios, SIC
5 para a Meia-Noite, RTP

Nomeados para a Categoria de Artes Visuais
Melhor Exposição de Artes Plásticas
Anos 70 - Atravessar Fronteiras, Fundação Calouste Gulbenkian
Casa das Histórias, Paula Rego
Imagens das Palavras, João Vieira, a título póstumo
Melhor Trabalho de Fotografia
Potenciais Interstícios, José Miguel Soares e Alexandre Marques
Grande Retrospectiva, Eduardo Gageiro
Surrealismo, André Boto
Melhor Trabalho Cenográfico
Crucificado, Rui Francisco
Longa Jornada para a Noite, José Manuel Castanheira
Mansarda, André Braga, Carlos Pinheiro, Nuno Guedes e Américo Castanheira

Adenda
Parece-me injusto que Os Sorrisos do Destino (de Fernando Lopes) não tenha sido nomeado para a categoria de Melhor Filme. Mesmo que não ganhasse, merecia a distinção. Não sendo uma obra de arte é um filme diferente em Portugal, sem o negrume fadista e dramático e só por isso tem mérito. Aliando, claro, ao argumento actual, banda sonora e fotografia geniais.
Por outro lado, é com agrado que vejo a nomeação para Melhor Coreografia do Void de Clara Andermatt. Quanto a mim, o espectáculo é magistral.

Há qualquer coisa

2010-02-01T23:10:00.002Z

O passeio fez-se de mão dada para não perder o equilíbrio. Até às pontas dos dedos soluçava uma paz de espírito. O Vale de Ourika é esse sítio que fica nos pés do Atlas, a 30 quilómetros de Marrakech. No ar, um vento gélido e cortante. Nos olhos, o verde das oliveiras e das cerejeiras e o vermelho da terra jorrado no chão. Do lado de dentro do vale, as casas são ainda do cor-de-rosa ao salmão quente. Pobres, mas acolhedoras no interior, imagino. O cenário é quase idílico. E as gentes. As gentes. Podia viver ali. Há qualquer coisa em Ourika.
Mohamed guia-nos até às cascatas, num passeio que durará 20 minutos a subir as rochas. E as amoras pela altura dos sapatos. O fininho bigode negro não consegue esconder que ainda é novito. Corpo magro, pele escura, 29 anos e cinco filhos: "Aqui, em 46 famílias, cada uma tem um guia de montanha para sustento". No meu franco-tuga-espanhol esquisito, digo-lhe que o mais complicado vai ser voltar para trás, na descida das rochas. Mohamed é Berbere, filho das montanhas e rasga nos lábios um tímido segredo. Quase no fim, conto-lhe que foi bem mais simples que o esperado. Ele já sabia.
Mohamed tem desses olhos esticados que mesmo sérios estão a sorrir. E tem a delicadeza das árvores no sopro dos dedos.

Um dia visito Mohamed. Novamente.

O avesso do avesso do avesso

2010-01-31T22:19:00.002Z

Pisar Marrakech e ter, invariavelmente, bocados de cabeça em Portugal.
Pisar Lisboa, prolongar-me a Marrakech e permanecer vestida ao contrário.

No avesso expomos aqueles bocadinhos escondidos.

Portugal. The Man

2010-01-22T22:20:00.003Z

Já me tinha encontrado com esta banda, quando perdida pelo mundo virtual. O nome chamou à atenção, mas não houve tempo, na altura, para explorar a coisa.
A rememoração chegou ontem via facebook, esse mundo infinito da nossa geração.
Faz lembrar uma misturada de rock e jazz, entre outros acordes pelo meio. E não é que até cai bem no ouvido?!
John Gourley, vocalista e guitarrista, explica que "a country is a group of people. With Portugal, it just ended up being the first country that came to mind. The band´s name is Portugal. The period is stating that and, The Man, states that it´s just one person". Não deixa de ser curioso.
O quarteto - John Baldwin Gourley, Jason Sechrist, Ryan Neighbors, Zachary Scott Carothers - vem do Alasca e já tem seis álbuns editados, desde 2006.
A viagem vale a pena.

Bilheteira

2010-01-22T21:25:00.000Z

E como oferta, nada mais, nada menos, que um convite duplo para Billy Talent, hoje à noite no Coliseu de Lisboa.
Sei que é tarde, mas só agora decidi que não ia e basta levantar a prendinha na bilheteira do Coliseu.

Interessados, mail me! O mesmo de sempre: naspregasdalingua@gmail.com

Aberto a propostas

2010-01-22T21:20:00.002Z

O que se pode fazer a um director - ou espécie de -, que já tem acções em tribunal por parte de 15 trabalhadores e, ainda assim, não paga os meses de trabalho em atraso. Desde Maio, saliente-se.
Sente-se ofendido porque os laboriosos se despediram.

Sugestões?

Coisa de ler em voz alta.

2010-01-19T22:07:00.001Z

YOU ARE WELCOME TO ELSINORE

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte violar-nos tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsinore

E há palavras nocturnas, palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violino
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny

Do firmamento

2010-01-10T16:37:00.000Z

Acredite-se ou não, é sempre bom saber que este é O ano.

Ora, por €140 ganhe mil amigos

2010-01-08T22:34:00.002Z

É o que diz a notícia.

De agarrar à barriga a rir!

SMS

2010-01-08T22:29:00.000Z

A proposta de lei do governo sobre casamento entre pessoas do mesmo sexo acabou de ser aprovada. O site Casamento na Hora.com realizará em breve o primeiro casamento gay em Portugal. A demoracia está de parabéns. Até breve, assinatura.

Recebido hoje às 22h21. E muito bem recebido! Igualdade de direitos para Todos, precisa-se.

2010-01-08T12:11:00.004Z

No rescaldo do Natal, os supermercados já substituíram as bolas vermelhas e os senhores de barbas brancas por máscaras de todos os géneros e feitios. Ainda falta mais de um mês para o Carnaval. Palhaçada.

Agenda

2010-01-05T20:41:00.008Z

Entre os dias 7 e 10 de Janeiro, às 21h30, A Ópera dos Mendigos regressa aos palcos do Villaret. A comédia musical é uma adaptação da original de Benjamin Britten e de A Ópera dos 3 Vinténs, de Bertold Brecht.
Interpretada pelos alunos do curso anual de formação de actores da Be On Stage, a encenação é de José Lobato, a música é cantada ao vivo e as gargalhadas são prometidas. Parece-me uma boa sugestão.
Azarinho que nesses dias ainda esteja em alto mar. Olha... vão vocês!

Preço por pessoa: €10

Angústia. Choque. Tristeza. Inquietação.

2010-01-04T22:45:00.005Z

Lhala del Sela (1972-2010)

Fica a saudade e um legado precioso.

Ain´t No Grave

2010-01-04T17:01:00.010Z

Estou assim a modos que para o contente! 2010 já está a dar frutos.
Só hoje soube que American VI: Ain´t No Grave será lançado a 26 de Fevereiro deste ano, data em que Johnny Cash celebraria 78 anos. Mais um álbum póstumo do compositor, cantor, escritor, gigante, monstro, sei lá.
Ao que parece, Rick Rubin - produtor da American Recordings - juntou no alinhamento canções gravadas por Cash em 2003.
American VI: Ain´t No Grave pode trazer uma cover de Redemption Day, de Sheryl Crow e For the good times, de Kris Kristofferson, informações ainda não confirmadas pelo site oficial de Cash.
O músico morreu aos 71 anos, meses após a morte de June Carter, a companheira de sempre. Estávamos em 2003, altura em que Cash apostava na quinta colaboração com Rick Rubin, trabalho que foi posteriormente lançado em 2006. American V: A Hundred Highways deu a conhecer versões cashianas de Bruce Springsteen ou de Frank Sinatra.
Com American VI: Ain´t No Grave conheceremos outras, gravadas à mesma época, mas ainda no segredinho dos deuses. Será o sexto disco do cantor editado pela American Recordings, numa série encetada já no outro século, ano 1994.
Estamos em 2010 e Fevereiro já está aí à porta. Gosto disso.

2010

2010-01-03T21:15:00.004Z

Só hoje estou a sentir que o ano mudou. Mais uma década e as transformações são mais ou menos as mesmas. Na Madeira, mais 30 mil disparos no fogo-de-artifício em relação a 2006, ano que mereceu o título do Guinness de Maior Espectáculo Pirotécnico do Mundo.
Sob o tema Ilhas Afortunadas, a exibição pretendia remeter para as formas e sons da flora e fauna madeirenses, inspirada pelo Ano Internacional da Biodiversidade. Confesso que não me encheu as medidas, facto que poderá encontrar explicação na falta dos postos de fogos no Estádio dos Barreiros (próximo de onde assisto ao fogo), devido a obras no mesmo. Obras porquê, perguntam vocês? Porque é preciso fazê-las para dar de mão beijada o Estádio Regional a um único clube - o Marítimo, claro está. Por obra de quem? pergunto eu. A resposta é previsível.
E eu, que agora além de abrir a janela e ter de levar com uma bandeira gigante do Marítimo como bom dia, nem pude sentir os 97 mil disparos pirotécnicos a rebentarem-me por cima da cabeça. 2010 não trouxe naves espaciais nem viagens de dez segundos até à Lua, mas trouxe algumas transformações. As mesmas de sempre.

Tudo no nada.

2009-12-30T16:09:00.001Z

"Tica, tu tens cara de pernas!"

E depois uma gargalhada, mais uma e outra ainda.

Assim facilzinho.

É bom ser tia, pois.

Insularidades

2009-12-29T20:25:00.005Z

Nuno Rodrigues

Hoje foi dia de Finanças. Pensava eu que ia passar a tarde encafuada na Loja do Cidadão, mas não. Foi tudo rapidinho. Gosto desta época de saldos porque, ao que parece, anda tudo em paz de espírito. Á excepção dos centros comerciais e da porrada que deve existir lá dentro por um par de cuecas e uma camisola que nunca vai sair do armário. É bom. Consegui finalmente desfrutar do Funchal como manda a etiqueta. Ou não.
O importante é que deu para ver os bailinhos que se espalham pelas ruas. Muita nostalgia por estes lados, parece-me. Dois passos à frente, trombones, tambores e flautas, distribuídos por mãos e bocas e troncos de casacos azuis. Aprumadíssimos, que dá gosto de ver.
Música aqui e ali, flores pelo acolá. Grupos de vilhões com sacos de serapilheira às costas, rudimentares instrumentos de sopro e mais as companhias das mulheres de saias rodadas e barretes de estrelícias.
"Temos de manter a tradição", atira um dos elementos, com óculinhos de fundo de garrafa e sorriso de orelha a orelha. 27 anos, mais coisa, menos coisa.
"Raie dos vilhões! Não goste diste!", é a opinião de uma pequena insular, mais preocupada com os sapatos expostos na montra, que o bando vai escondendo e destapando ao passar. Uma nesga de sola, outra espreitadela de cano... "Quero estas!", grita para a suposta progenitora.
"Ahpariga, tás com biche de pessago? Deixa os homes passar!
"Já te disse que não goste de vilhões...", repete. E o último do grupo fica parado de bordão na mão e água salgada no olhar. "A tradição já não é o que era", sai-lhe boca fora, buscando nos meus olhos uma certa desolação. Encontrada.
...
Foi uma tarde engraçadinha. Leituras no Café do Teatro e passeio na Marina para ver os barcos de perto. Com direito a escorregadela e nádegas no chão e tudo. As descidas molhadas da chuva fazem destas partidas. Foi engraçadinho, foi.
Quando não se vêem as bandas, ouvem-se músicas saídas das colunas penduradas nas árvores. Funchal em festa. Soube-me bem tudo isto. E o cais do mar.

"A Madeira é um jardim", diz-se que... Mas, guess what, onde há prós, há contras. E não me quero calar.

2009-12-26T02:55:00.001Z

Chegou, passo-ante-passo. Demasiado brando e silencioso para quem quisesse dar por ele.
Puf. Despiu o véu. É melodia boa.
Não há motivos, comem-se os porquês para dentro. A fome esvai-se gulosa. Saciada e com vontade do resto.
Sorrisos pasmados no fundo dos olhos.
Ao acaso, uma onda que lava dedos e barriga. E as pestanas. Pingos de pestanas lavadas.
Nas bochechas, um riso tranquilo. E liberto.

Baby it´s cold outside

2009-12-24T21:37:00.000Z

23

2009-12-23T20:18:00.001Z

Desde que me lembro de ser gente, que a noite de 23 de Dezembro é mítica. No Funchal, pois claro. É na véspera da noite de Natal que todo o bom ilhéu vai para a rua, munido de sacos e sacolas a fim de comprar frutas e companhias para os dias que se avizinham. É tradição, é o que é. E gosto desta, se não pelo facto de ser uma das poucas em que alguns ainda vivem o verdadeiro espírito natalício, pelo menos por dar para beber uns copos nas tascas junto ao mercado e entregar-se a cantorias. Tontas. E este mercado é bem catita, tenho a dizer.
O problema é que aqui também chegou o temporal. Ventos, chuva, raios, chuva, trovões, a potes. E isto enerva-me. Verdade, verdadinha. Se há noitada que gosto nesta ilha, é a de 23 de Dezembro. A noite dos carrinhos, mesmo hoje em dia já não os havendo. (E tinha alguma graça andar de carrinho eléctrico, entre legumes, ponchas e vinho carrascão.) E encontrar os coleguinhas de escola que já nem nos lembrávamos que existiam, e aqueles que se casaram, mais os outros drogados que largaram os estudos. O grupo de 3000 mil gajos que chega de autocarro, não sei bem vindos de onde, a cantar contra o Alberto. O Jardim, esse mesmo. E é cultura e tem graça. O tempo não está a ajudar. E os vendedores, molhados, pouco vão mercar... e vender, nada de nada.

Regresso

2009-12-23T03:06:00.003Z

Viagem

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).

Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

Fechado para férias

2009-10-20T12:08:00.006+01:00

Nostalgia

2009-10-09T16:02:00.004+01:00

Toca o telefone. Trim. Trim. Trim.
- E aí criatura?! Tudo bom?

Vou ter saudades destas coisas.

Da fortuna

2009-09-28T19:08:00.009+01:00

Do voltar a mim depois de entrega mítica. Do agradecer. Do receber este pacote de açúcar. Do ver maior. Da dança incessante que me acompanha.